fria fria
aqui dentro
congelada en lo más profundo de mis nervios.
no siento; soy de acero
no lloro; soy de trapos hechos con gotas de desierto.
seca seca
en lo más dentro
ya no hay nada aquí
el sol todo lo ha vuelto ¨muerto¨
no siento; soy de acero
no lloro; estoy seca adentro.
fria fria
frio adentro
ya no hay nada que hacer -en este crudo invierno-
no siento; mi sensibilidad ha muerto
no lloro; mi pozo de lágrimas está seco.
seca secca
fria fria;
maniquí inerte
adorno las vitrinas.
El pecado infernal del Descontento | Thomas Boston
Hace 11 meses
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